第367章(第3页)

 不远处，一名明军把折断的箭杆捅进鞑子嘴里，直到整支箭没入咽喉，血水顺着箭尾的雕羽滴滴答答往下落。 

 朱雄英的长枪本能地刺出，枪尖刺穿一名鞑子的喉咙时，温热的血喷在他脸上。 

 那鞑子临死前抓住他的手腕，指甲深深掐进皮肉，浑浊的眼球里映出朱雄英自己的脸。他想抽枪后退，却被军长一把按住肩膀："别停下！一停就是死！" 

 战车继续碾过横七竖八的尸体，朱雄英突然发现一具明军的尸首——那少年不过十四五岁，腰间还挂着母亲缝制的平安符，半边脑袋却已被马蹄踏成肉酱。 

 这场景让他想起东宫那些娇生惯养的侍卫，此刻才明白，真正的战场没有英雄气短，只有生死一瞬。 

 寒风卷着碎肉扑在脸上，朱雄英终于读懂了二叔的话。这里没有整齐的阵列，没有威风的冲锋，只有无尽的厮杀与死亡。