第778章 全力以赴的人(第2页)

 有一次练习赛，一位新来的高个子前锋嘲笑他的体型，“你是来投篮的还是来写诗的？” 

 苏盘淡淡一笑，没回嘴，只是点点头。 

 比赛开始后，他连续五次在这位新人的头顶命中三分，而且全是不同的方式——撤步、运球急停、借掩护绕出来、反跑、空切接球。五球之后，那新人气喘吁吁地说不出话，只能看着他背影远去。 

 场边的人笑成一团，有人说，“他就是写诗的，只不过他的诗是投篮的轨迹。” 

 从那天开始，苏盘在场上的名字被换成了个绰号：“诗人”。 

 他也不介意，反倒觉得有些趣味。诗人就诗人，谁说打球的人不能写诗？每一次起跳，每一个回合，不就是用身体书写的一行行自由诗么？ 

 可唯独他自己知道，他打球不是为了赢球，也不是为了别人那点喝彩。每当球在空中飞行，他会想起小时候，独自一个人站在斑驳的破球场上，对着生锈的篮筐，一投再投。 

 那时候没人陪他玩，他也不懂战术，不懂节奏，不懂得什么叫脚步错位。他只知道把球投进篮筐，就会有一种奇妙的满足感，从手指流经手臂，到胸膛，到整颗心脏。 

 那感觉，就像世界为他安静了一瞬。 

 “苏盘，我们打一场。”又是宋原，他是那种打不死的性子，输了一场接着约下一场，从不服输。 

 苏盘把手里的水瓶扔到一边，接过林柏递来的球。 

 “来啊。”他说，语气轻得像风一样。 

 场地另一侧的女孩合上了书，抬眼看着他，嘴角轻轻扬起。她知道，这又是一场看不完的诗——属于篮球，属于风，属于那个把球场当成生命延伸的男人。 

 比赛开始，球被抛向空中，苏盘弹地而起，动作流畅如燕。篮球再次落入他的手中，仿佛命运早己写好这一幕。他起跳，转身，出手。球划过夜空，如流星一般掠过众人头顶，穿越灯光下的影子，最终“咚”一声落入网中。